Si nos dejan

Jodido, porque desde hace más de una semana estoy tratando de escribir la historia de un genio que termina quebrado por un culo 3G, pero no hay avance. El tranque es porque estoy cansado de los finales tristes y esto es un fenómeno irreversible si por ejemplo eres o fuiste alguna vez fanático de la música britpop, como en mi caso. Ya ves. Mira por ejemplo, aquí falta lenguaje figurado, talento, horas en una silla con el celular apagado y minimensajes que dicen No pana, me quedaré chilling en mi casa esta noche, no tengo cuartos solo libros. Si solo pudiera encontrarle un final feliz a mi historia del genio "enculado" quedaría satisfecho, pero me doleria no aburrir la historia un poco y mencionar por ejemplo acerca del trabajo de investigación que llevaba el tipo antes de conocerla, del cual solo supe que tenia que ver con algo disque de resolver un problema destinado exclusivamente al progreso o a la simple búsqueda del conocimiento, eso era lo que me explicaba cada vez que lo veía, whatever.
- Forget get it man, sorry, ya tengo suficientes problemas como para también querer entenderte a ti con tus diálogos internos y tu aburrida instrospectiva.
- Solo quiero escribir y que me leas la jodia historia. Con tu ayuda le encontraré el final. ¿Me dejas continuar?
- Ok, pero ¿me sacarás de los enigmas nebulosos y turbios de tus líneas por favor? ¿Quién coñaso es Borges? y por igual ¿quién coñazo es William Carlos Williams? ¿Is this a joke? Why am I ahora escribiendo en inglés?
- Gracias.

Empezamos. La mujer llamada Juliana que mala eres le había asegurado al hombre, Pedrito, que sería librado de la muerte si la aceptaba como su esposa. Una tarde en la Plaza de la Cultura, después de tomarse fotos debajo de una palmera y haber hablado por horas como hermanos, él le pidió matrimonio y ella aceptó. Llevaron esa vida de cristianos medidos you know, nada que ver con esos corruptos que andan por ahi diciendo que son unos santísimos y fuman y beben y chupan hasta por el hoyo del fullín, por decir algo raro. El la acepta, Ella lo acepta, se casan y pasan varios años, dieciocho para ser bien cuadrados y bajar la intensidad de este asunto. Tienen 2 hijos, July del Carmen y Pedro Arturo, quienes desafortunadamente crecen como religiosos de libro, boca y profesión. Son los mismos que luego predicarían la palabra de la salvación en algún otro capítulo, no quiero aburrirlos. La pequeña July, adolescente y fea como la mamá, pintaba bonitos objetos inanimados como animales de caza, frutas, flores, comida, plantas, rocas o conchas; Arturito, no se la edad ni el tiempo ni el lugar y tampoco me importa, era el muchachito inquieto con cara de mime que cantaba en el baño el Angel Caido, tambien participó por varios años en el coro de la parroquia de un colegio dirigido por monjas y sustentado por desacatados. Cuando Arturito subia la primera octava en cualquier alabanza o adoración se le hinchaba la garganta haciéndolo parecer como un ganso flaco e infeliz perdido en el lago artificial de un hotel de 2 estrellas.

- Te quiero Pedrito, le dice la mujer al despertar en la mañana.
- Y yo a ti mi Juliana, antes de conocerte anduve tan perdido y gracias a ti y a todo esto en lo que me has metido me he convertido en una persona totalmente renovada. Miranos Juliana que mala eres, que felices, juntitos los dos, será lo que seramos. Si nos dejan.